miércoles, 29 de noviembre de 2017

El cruce

"Esas cosas no se dicen"
sentenciaste 
y la cama volvió a ser 
un mueble más. 
El filo de la frase 
desfiguró las bocas.
Tu gato se alejó, 
derrotado
y yo también me fui, 
lejos de tus fantasmas. 
Cada uno con el souvenir 
de una tarde donde 
el alcohol y la marihuana hubieran 
hecho su magia. 

jueves, 9 de noviembre de 2017

23: 39 p.m.


Nos regalamos
una tormenta con viento salado
y el puerto incómodo.
Algunas claraboyas que retumban
cuando el cielo se corta
en partes imperfectas
y el agua se cuela
en las ventanas entreabiertas
de los domingos muertos
en Montevideo.
Y vos         Y yo
comiendo lejanía
en esta ciudad chica
de habitaciones enormes.
Una cuenta regresiva que crece
debajo de los pasos que rechinan
en la madera seca,
mientras nos escribimos mensajes
que se acercan a tientas, dudosos
se suceden
y se desintegran en un
“que descanses”.

viernes, 3 de noviembre de 2017

La demolición


El desliz de los escombros
en el container.
Una lluvia de ruido roto
parecido a la porcelana rota,
a lo que se desarma fácil
pero cuesta trabajo construir.
El balde lleno hasta el tope,
de fragmentitos gastados
unos encima de otros
confirmando el derrumbe.