Línea 87 

Le bastaba con tocar 
las hojas de los árboles
por la ventanilla abierta 
del colectivo. 
Su mano se mimetizaba 
con esas ramas flotantes.
Los dedos pequeños,
tintineando 
al ras del follaje.
De un tirón, respiramos 
el aire saturado del basural.
Abstraída
como un péndulo 
se hamacó en el asiento 
mientras contemplaba
el movimiento parsimonioso
de un sábado por la tarde 
en José León Suarez.